Ela é Amélia

Procuro uma caneta ou um lápis,
mas eles nunca estão por perto
quando minhas idéias vêm á tona
numa euforia de criança em frente á roda gigante.
Padeço com todas elas dentro de mim.
Uma atrás da outra em fila indiana.
Ansiosas e ociosas,todas em banho-maria.
Cozinhando á mim mesma.

Se eu tivesse uma caixa de lápis de cor,
sairia desenhando por aí.
Rabiscando muros brancos por pura sorte.
Escrevendo entre as passarelas,os transeuntes,os carros.
Dentre toda sujeira,poemas,poeira e lágrimas.

Ele diz que eu gosto dessa minha melancolia.
Mal sabe que não sei nem viver de outro jeito.
Mau jeito,bem feito pra mim.
Mereci.
Bobeei.
Quase larguei.
Caí.

E guardei tudo aqui por dentro.
Também em fila indiana,
assim como as boas idéias.
Em banho maria,cozinhando-me.

Fazendo fumaça.
Fazendo graça.
E tudo de graça.

Porque não posso controlar meu pensar.